Onipresente Revel

M'Eu 

Réu 

Maior.

Por quem

tua

ausência 

mor...reu...

e Vive?

Quimera

Um verso feliz,

de sílabas e letras

felizes, em uma estrofe

extremamente feliz, entre

outras estrofes mais animadamentes

felizes ainda, compunham um poema

bonito e feliz.

A poesia percorria faceiramente por

entre aquelas linhas de uma métrica 

abolida e por isso felizes, 

sempre sorrindo e dançando,

e contagiava com sua alegria todas as

possíveis alegorias que moravam e

viviam dentro da quimera daquele feliz 

e satisfeito poema.

Triste o poeta,

triste a pena,

triste o tinteiro...

A realidade fora daquele poema

era terrivelmente feia e triste.

Os pensamentos na cabeça  do 

poeta viviam em desordem,

seu coração mastigava pedaços 

podres de amores antigos,

e sua alma, fantasma de si mesma,

vivia assombrada  pela percepção 

de parecer obsoleta dentro da 

própria existência. 

Mas os dedos tortos daquele poeta

escreveram poemas felizes até a morte.

Cidade Natal

O fim de tudo em frio cinza

claro ou alaranjado escuro,

como pôr do sol em

Guarapuava, linda cidade

horrível de muita gente

pouca e feia.

Assim como eu,

pardo esclarecido e feio,

revolucionário e,

em um lugar como esse,

supérfluo e desnecessário. 

Desde que se volta,

depois de muito tempo,

a viver em sua terra natal,

somente o passado, por assim

dizer, pode ser um presente

ideal.

Absurda Beleza do Ridículo

Sobre como tudo se repete,

decisivo e sempre.

Sob a égide da odiosa

natureza humana de

esplendor sub-reptício e

dona da patente da invenção 

de Deus.

Tudo é cíclico,

do pão duro que alimenta ao enganador

circo que apraz,

do sincero pecado ao falso

perdão, 

do amor ao amor ao terror,

da paz para a guerra e da

guerra contra a paz:

Absurda a Beleza do Ridículo. 

Do corruptor ao corruptível, o

algoritmo maldito e os desgraçados

virtuais, da paixão subnutrida 

super nutrida pelo dinheiro,

a necessidade de respirar...

Do bê-a-bá da corrupção a

corrupção dada ao Homem

codificada em seu DNA,

do fogo ao oxigênio e da 

solidariedade ao suicídio...

Da vontade de viver,

ao morrer para não matar.

A Cerca

Quem acredita em

Deus      faz      dele

algo  inacreditável. 

Quem não  crê  em 

tal           existência 

como                   Eu,

desperta   sempre

c u r i o s i d a d e

acerca.

Narco Trágico

Cânceres e Cárceres 

Quedas e Quotidianos

Traumas em Transe

e pensamentos escapistas 

extra cranianos:

Quando a realidade

adoece a gente,

Álcool e Nicotina e

narco trágico o

gatilho da loucura

diz para,

mas quero ser Poeta

e só paro depois de

Muito Morto.

Em quanto em mim

há vida?

...Acelerado...em 

Toda Via

Com Tudo Eu Morro.

Esfinge de Si

Como poeta em desespero não sei se

devo tentar dissuadir do suicídio a

minha Musa ou se nesse poema tento

eu mesmo matá-la.

A cada palavra que escrevo ela morre,

a cada palavra que calo ela atenta

contra si para morrer.

Já não sei o que faço para deixá-la

viva, não sei de que modo posso deixá-la

viver.

Minha pena um punhal que ataca a

própria poesia, e o sangue de minha

Musa que escorre dos versos atiça

minha verve a querer mais sangue e

a deixar cada vez mais vermelho as

minhas entrelinhas. 

Porém, como posso eu, poeta que já 

foi misericordioso, atacar com minha

poética, a Musa de minha alma

perdida que tanto me salva e salvou,

mas culpada também, nunca deixou

de mostrar sua ira contra mim 

mostrando-se sempre ré confessa de

críticas à minha escrita que nem mesmo 

a métrica antimusa a si mesma já 

confessou?

Não vou matá-la, não posso, não possuo 

talento suficiente para com minha

inspiração atacar minha inspiração, 

minha arte poética é pobre e por isso

sempre minha Musa foge da minha

cabeça, um casebre, e busca abrigo

no meu bem instalado e promissor 

coração. 

Mas se esta alma que me veste é de

poeta de verdade, eu tenho dó de minha 

Musa, pois temo que meu coração 

também está tragicamente condenado 

ao fracasso. 

Não há para onde ir, não há fuga,

apenas ideia de uma busca que a

leva querer fugir de buscar outra

vez, e outra vez de novo mesmos

propósitos para outros fins, ou um

fim lógico para a sua existência sem

propósito e sem nenhuma definição 

de si para o que é e o que é para si

e que define seu destino diante de

todas as linhas já escritas em que

buscou existir, e que agora quanto

mais caminha pelos versos, mais 

veredas se fazem estes mesmos versos 

que a ferem e que a matam e que,

pela busca da fuga, 

a apetece o morrer.

E se a pena cala, ela se mata, 

se joga do silêncio, se lança da

ponta da pena para dentro do tinteiro 

tóxico vermelho e submerge,

desaparece para todo o sempre nessa

busca insensata pelo fim.

Minha Musa atormentada sofre por

aquilo que não pode compreender e

sabe, que se foge de si,

é porque muito jovem,

desde os primeiros versos já havia

encontrado sua essência, de natureza 

de Esfinge considerada em si mesma,

o que é, ela busca saber, o saber,

e por isso quando não, 

resta apenas a sorte companheira,

a última tentativa, o morrer.